Översättare: Filemon www. sweSUB.nu
Synk: Incubator
Världen är i kaos. Den ekonomiska krisen fortsätter och oljekrisen tilltar.
Krig rasar överallt. Det är en tid av revolution, mord och illegal verksamhet.
Året är 1980.
Vad gör du?
Här köper jag prima käk till dig och du ger det till byrackan.
Prima...
Nån aning om vad det där är? Ekorre.
Här kallas det ekorre. Det botar allt. Förkylningar, huvudvärk, baksmälla.
Leguan. Det är vad det är.
- Magsjuka på gång igen? - Jävla leguantaco.
- Visst hade du den i Salvador. - Ja, och det var skit.
- Angola? Var maten bra där, eller...? - Skit!
- Rhodesia? - Skit!
- Hamburg? - Skit.
- Så, om det inte är New York, är det... Du har snappat. Skit!
Du ödslar bort tiden.
- Vi tar ett jobb i New York. - Inga problem. Många idioter där.
Dags att vi rör på oss.
Hoppsan!
Fan!
Stanna nere!
Stanna nere, pysen!
- Vad hände? - Det var ett barn i bilen.
Stick! Fan!
Jag lägger av. Jag slutar.
Jag klarar inte sånt här längre.
Jag kan inte.
Baserad på en sann historia.
Ett år senare Yarra Valley, Australien
Åh, fan!
Fan!
Stig in, Danny. De där kamelryttarna har sjukdomar som jag inte vill tänka på.
- Var är han? - Kunden har honom än.
- Vilken kund? - Vi ska åka dit nu.
Okej, kör.
Kunden är ingen mindre än en oljeschejk.
Han basade över en stor ökenregion innan stammen sparkade ut honom.
Sen dess bor han här i exil.
Hursomhelst, schejken var angelägen om att få ett jobb gjort.
Hunter tog uppdraget, sedan stack han. De tog honom på flygplatsen.
- Och? - Resten vet ni. Ni fick paketet.
Ja, jag fick det. Vad är jobbet?
Säg bara ett pris, inga detaljer. Hunter tog det lugnt.
- Varför det? - Sex miljoner $.
En stor summa, Danny. Alldeles för stor för Hunter.
- Varför gav ni dem till honom? - Han ville ha pengarna.
- Och ni var ute ur spelet, eller hur? - Det är jag fortfarande.
- Jag är färdig med dödandet. - Men kanske inte tvärtom?
Hunter behöver den gamle Danny. Den bäste.
Han med ballar av ståI. Ni minns honom, eller hur?
Vi ska tala klarspråk... Om ni inte gör jobbet är Hunter en död man.
De väntar på er.
Den här vägen.
Hans ögon måste vänja sig.
Var försiktig, grabben.
Min son glömmer vägarna i öknen.
Allt han har kvar av sitt hemland efter kriget mot sultanen -
- är den här tavlan. Gips.
Min förste son, Hussain, blev avrättad här.
Skjuten inför ögonen på sina barn.
Och här, vid slaget i Mirbat,
dödades hans bror, Salim.
Mördad.
Och sedan togs min tredje son ifrån mig. Ali.
Jagad och avrättad.
Öknens lag påbjuder att offrens blod -
- måste tvättas bort med mördarnas blod.
Men jag vägrade hämnas och räddade min siste son, Bakhait, från kriget.
Så jag blev förvisad hit.
Jag har rikedom och makt.
Men rika män dör också.
När jag dör vill jag att Bakhait ska åka hem till mitt folk.
Men innan det kan ske, måste mina söners mördare dö.
Ni behöver varken mig eller Hunter. Ni har alla män ni behöver.
Till vilken nytta skulle mina män vara i England?
England?
England skickade sina värsta hundar för att döda för sultanens olja.
- Special Air Service? - Ja. Deras beryktade specialstyrkor.
- Det var krig. - Det var inte Englands krig.
De kom till mitt land. De mördade mina söner. Nu ska de få möta min lag.
Läkarna säger att jag har sex månader kvar att leva.
Du måste hämnas mina söner innan jag dör, annars dör din vän med mig.
Jag bryr mig inte hur du dödar mördarna.
Men de måste erkänna sin skuld på ett band -
- och deras död måste se ut som olyckor.
Inget får leda tillbaka till min son.
Gå! Visa England att ett krig inte är slut förrän båda sidor säger att det är.
Jag vill träffa Hunter.
Danny!
Nej, Danny. Nej, nej, nej...
Vad gör du här? Stick iväg härifrån!
- Är du okej? - Om jag är okej? Jag är okej.
Du måste ge dig iväg härifrån.
Jag är inte här för din skull. Jag tänkte på flickorna och Celine.
- Jag också. Jag också. - Vad ska det här betyda?
Det är tufft att få mat på bordet.
Vad slog du i dem? Sex miljoner, Inga frågor?
- Så du visste att det var ett skitjobb. - Ja, jag visste.
Jävla SAS, en enkelbiljett förstås.
Jo, du tog jobbet, jag tänker inte lämna dig här.
Ge honom något att dricka.
Varje dag du var ute ur spelet var en bra dag för mig.
Jag var stolt över att du stack. Stanna kvar där.
För sent. Du skulle ha hållit dig borta.
Eller sprungit fortare.
Din jävel!
- Vad gör du? - Tar tillbaka min klocka.
Ta dörren!
Ge mig pistolen!
Bravo! Bravo! Om ni vill bli skjutna ställer jag gladeligen upp.
- Ledsen, pysen. - Min far vill ha honom levande.
Bra försök. De skulle ha hittat dig.
- Alla hittas. - ... Du visste!
Du kände till målet och visste att Hunter inte skulle ta det.
- Ni använde honom som lockbete. - Det är en aspekt, Danny.
- Tror du jag är så smart? - Ut!... Och du. Ut!
- Vi saknade dig på dansen igår. - Jag är inte mycket för att dansa.
Jag försöker hitta huset under bråten.
- Stora planer. - Kanske för stora.
Du kommer inte ihåg mig, eller hur? Det var ju ett tag sen.
Jag heter Anne Frazer.
Anne Frazer? Hon som hade rött hår fullt med gräs.
- Och konstiga röda gummistövlar. - Med ögon på.
Åh, Gud!
Du är skyldig mig 50 pund. Sa ju att han skulle komma tillbaka, eller hur?
Vi har saknat dig.
- Här är jag. - Okej, då vill du prova lite?
Kompis, du har det kvar. Fortfarande sting.
Du är en riktig dråpare.
Vi måste snacka lite.
Du har inte bildat familj eller nåt sånt?
- Nej. - Så ingen är beroende av dig?
Endast Hunter.
Eftersom, ETT, du är ute efter SAS.
De är paranoida. De har alltid sin backup.
TVÅ, du behöver information om Oman. Ingen talar om Oman.
De åkte dit som rådgivare och satte igång kriget.
Rena hysch-hysch halvlegosoldater. TRE, du behöver bekännelser.
De är tränade i att tåla tortyr. Oavsett vad du gör, de säger ingenting.
Och FYRA, de är det bästa specialstyrkorna i världen.
De får Navy Seals att likna ett gäng muffins.
Tillika, du tänker ta ner tre av deras killar och få det att se som olyckor.
Jag ber er bara att fundera på det.
En dag eller mer om ni vill. Jag åker hursomhelst.
Självklart är jag med din dumme jävel.
Jag tänker nästla mig in hos dem. Testade in mig när jag var i Paris.
- Gjorde en jävla massa Hereford. - Och de ville inte ha dig?
Vill du ha den här upp i arslet?
- Är du upprörd? Vill du ha en karamell? - Jordgubbs eller jävel?
- Meier? - Med.
- Varför? - Sex miljoner anledningar. Delas hur?
Sedan agenten tagit sin del, 50-50 mellan er två.
50-50? Men du då?
- Jag gör det här för Hunter. - Rörande.
- Rörande, men jävligt dumt. - Schejken kunde bara identifiera en.
Jag behöver er för namnen på de två andra.
Börja med honom som var med i Mirbat.
Så det enda måI vi har är Steven Douglas Harris.
Stannade i Oman efter kriget. Blev helikopterpilot för sultanens styrkor.
- En stereoidbroiler. - Jag och Meier spårar honom.
Grabbar? Danny. Meier.
Muscat, Oman Kompani C, vilodag.
Vad i helvete!
Harris!
Din skitstövel!
Far åt helvete!
Jag hoppas att de rackarna gillar sand i hamburgarna.
- En vit Range Rover kör åt ert håll. - Det är Harris.
Vad håller du på med?
- Prova... Prova. - Jag vill inte.
- Gör ett försök. Bara sikta och skjut. Så ska det se ut!
- Din kåtbock! - Nej, kom!
Kom.
- Mina damer, kasta trosorna om ni vill. - Din fräcka jävel!
- Du jobbade i Oman? - Mirbat.
Hur var det i Mirbat? Rätt rörigt, va?
- Otrevligt. - Jag hade en kompis där.
Spike, ta den. Ja, okej, okej.
- Hej Spikey. Det är Bazza.
Jag kopplar bort den jäveln nästa gång, och jag menar det.
Jag har en snubbe här just nu...
Han var i baren och försökte pumpa några SAS-killar om Mirbat.
- Mirbat. Och? - Han sa att han är walesare.
- Jag vet inte. Kanske är jag paranoid... - Just för att att du är paranoid -
- betyder inte att de är ute efter dig.
Okej, kompis, ge mig det du har. Sätt en av de lokala på honom.
Den omanska ambassaden. Vår agent följde honom in i viseringen.
Säger att han är walesare och kallar sig Mr Jones.
- Sedan tappade vi honom. - Tappade honom? Hur då?
Han återvände inte. Bilen blev stulen. Men han reser till Oman om fyra dagar.
Jag vill ha tillstånd att skicka en kille för att skugga honom.
Definitivt en form av lokalisering.
Det var ett smutsigt krig. Det vi gjorde var högst diskutabelt.
- Oman är ett jävla getingbo. - Riktigt. Och om någon petar på det -
- vill jag veta vem det är.
Inga invändningar? Ni får uppdraget att välja rätt man.
Jag vill också betona att vi är ex-SAS.
Männen vi värnar om är också ex-SAS. Och du, Spike, är ex-SAS.
Kom ihåg, vi är affärsmän och bankirer. Det vi gör här är olagligt.
Vi får inte lämna några spår efter oss. Det är därför vi kallas Fjädermännen -
- eftersom vi är ute i Ijuset.
Spike är en bra kille. När han lämnade SAS, tappade de en bra soldat.
Problemet är han tror att han är kvar i SAS.
Någon måste göra skitjobbet. Ingen av oss vill ha blod på händerna.
Jag har inga problem med blod. Det som oroar mig mer är trycksvärta.
Håll tidningarna utanför.
- Något nytt? - Du ska åka till Oman.
Jag vill att du ska hänga en kille i svansen där borta.
Din tursamme jävel!
Vet du vad? Du är underbar. Var bor du?
- Jag bor på Hilton. - Jag också. Vilket rum?
- Varför vill du veta det? - Gissa.
Du är mjuk.
Vad gör vi här ute mitt i ingenstans? Jag bad honom att gömma det.
- Kunde ha varit ditt rövhåI. - Stäng den, Meier.
Jag uppskattar det, tack.
- De här bitarna matchar exakt? - Hundra procent.
Harris kommer hem. Det har varit en hård dag.
Han tar en dusch. Hoppsan. Han halkar på schampot. Han faller och dör.
Fallet avslutat.
Ni har fått allt om bakfoten. Tjejen han knullar är gift.
Vi poppar dem bara. Hennes man blir misstänkt.
Poppa båda? Vad har hon gjort? Det är Harris vi är ute efter.
- Tio år efter kriget får han sota det. - Han var med i klubben.
- Vilken klubb? - Mördarklubben.
- Det kunde ha varit du eller jag. - Tur att jag slapp döda turbanskallar.
- Jag menade inget illa... - Nu ser vi till att få det gjort.
Ursäkta min vän. Han är en riktig skitstövel.
Fan!
Vart tänker han springa? Det är ju mitt i den jävla öknen.
Den jävla...
Meier, genskjut honom vid nästa schakt!
Var är han?
Schhh...
Ut härifrån! Jävla helvete!
- Någon är oss i hasorna? - Vi sticker.
Vi tar intervjun med Harris i morgon. Se till att hans tjej inte är där.
Hon har inget att göra med det här.
Idiot!
Vi är militärhistoriker. Jag sköter snacket.
Hon är ungefär 5, va?
Var kommer dokumentären att visas?
På teve?
Stolen.
Är det jävlarna på kompani C som har kokat ihop det här? Va?
Tyckte de inte om sanden i hamburgarna?... Va?
Jag säger inte ett ord förrän jag har träffat min advokat.
Tänk tillbaka. Byn Qum.
Du dödade en gerillaledare.
Hans namn var Hussain bin Amr. Tillstår du det?
Far åt helvete! Ni skojar, va?
- Du var kompanichef där. - Visst, jag ledde den operationen.
Och du mördade Hussain bin Amr. Det fanns vittnen.
Du dödade honom inför ögonen på hans familj.
Okej, Jag gjorde det. Än sen?
Fan ta er! Gratulerar. Släpp mig nu!
- Upp! - Dra åt helvete!
Vi har det vi behöver.
Tänk om jag sa att nån annan tog livet av gerillaledaren?
- Han heter...? - Jag minns inte.
Men han skriver en bok om Omanjobbet. Du kanske finner det där.
- Om du kan läsa... - Till badrummet.
Nej, nej... Vänta, vänta... När jag ser ditt jävla ansikte minns jag.
Han heter kapten R. Sole! A- R- S- E- H -O -L -E.
Håll käften. Du är fan i mig död.
På knä!
- Ner med huvudet! - Släpp mig era jävla bögar!
Om jag hittar dig så åker ditt jävla huvud ner i toalettstolen.
Jay! Jag behöver pengar till taxi. Jag fick punktering.
Fan ta dig!
Fallet avslutat.
Tack.
...berättar om den dramatiska räddningsaktionen -
- för att rädda besättningen på Radio Caroline.
Piratradiofartyget sjönk...
Det verkar som att din vän gjort det du inte kunde.
- Inte ville. - Kunde, ville...
- Han har hämnats Hussain. - Goda nyheter för din far, inte för dig.
- Vad menar du? - Tre bröder döda. Ruttnar i sanden.
Du ville inte hämnas själv? Rädd för att smutsa ner händerna?
Bättre att vänja sig. Inget palats dit du ska. Ett tält och ett håI att skita i.
Han är din värsta mardröm och han kommer göra det.
Och när han gör det åker du härifrån.
När jag hittar dig i öknen, ber jag till Gud att jag siktar...
...rätt.
- Vad tycker du? - Det har kommit en bit på väg.
Vad gör du på Nyårsafton?
Fan!
Skit!
Främlingar är lite exotiska här.
- Sluta nu, jag är väl ingen främling. - Jag vet, men du är ändå exotiskt.
Danny, nånting säger mig att du har något att berätta.
Jaså...
Vad väntar du på? Partyt är utomhus.
Gott Nytt År!
Det är tradition häromkring.
Gott Nytt År!
Fan!
Mirbat. Konstnärens namn finns på baksidan.
Måste prata med honom.
En sak till... Mina killar hade en del problem i Oman.
- Någon förföljde dem. - Vi får väl kolla upp det.
- Aha, det är så du får till det. - Förlåt?
Bilderna på killarna. Är det inte att fuska?
Jag rekonstruerar en historisk händelse. Noggrannhet är A och O.
När jag såg Mirbat- tavlan blev jag kall.
- Var du i Mirbat? - Hade en kompis där.
Kanske du har hans adress?
Du är med i SAS?... Då kan du få adressen hos Regimental Association...
De vill inte prata med mig. Har jobbat utomlands de senaste åren.
Angola och sånt. Jag är här inofficiellt.
På det viset. Jag kanske har den här nånstans.
- Ge mig några minuter. - Varsågod.
En skitstövel är här och frågar om Mirbat.
Han påstår att han var med i regementet. Nej, inte en chans att han var SAS.
Ja, jag kan känna på lukten att han är en jävla bluff.
Min kontakt sa att samtalet avbröts. Gowling sa att nån frågat om Mirbat.
- Det måste vara vår kille. - Och vad ska vi göra åt det?
Hitta honom. Om inte kan det bli ett till mord på en av våra Mirbatkillar.
- Vilka är de? - Proffs. Det är ett som är säkert.
Om de är ute efter SAS, måste de vara professionella mördare.
De måste ha en rad uppdrag bakom sig men de är helt utanför radarn.
- Allt vi har är Oman. - Oman?
- Vi vet att våra killar gick för långt. - Oman, Mirbat. Det måste vila.
Försök att säga det till walesaren.
Han har rätt. Vi måste hitta den där falske walesaren och hans grupp.
Filen säger att en SAS-officer dödade schejkens son i slaget vid Mirbat.
Warrick Steven Cregg. Ende officeren där den kvällen. Sköt allt som rörde sig.
- Vår värsta mardröm. En överdängare. - Bild på honom.
- Var fick du tag i det där? - Hos snubben som gjorde tavlorna.
Oroa dig inte! Han har lämnat det jordiska.
- Det ingick inte i planen. - Shit happens på djupt vatten.
Varför kan ni två inte hålla er till planen, säg?
Du har kollat den här Cregg, Vilken är din nästa lysande idé?
Hans fru ligger på sjukhus. När han inte tränar för marschen -
- tillbringar han dagarna där. - Varför tar vi inte honom där?
Nej. Inte i närheten av hans familj. Vad vet du marschen?
Vi kollar vad det ger...
Så här är det: Det finns bara fyra överlevande från Mirbat i England.
Jag har satt lokala på de andra tre. Du får kändisen.
Warrick Cregg? Du skojar.
Önskar att jag gjorde det.
Välkommen till helvetet, SAS- marschen.
Sextiosex km, tjugo kg packning.
De förlorar nån vartannat år. Tänk inte ens tanken.
- Varför inte? - Under marschen kryllar det av SAS.
Du sa det själv. En olycka kan hända.
Hur ska du ta honom? Han har tränat i månader, Han är som en vinthund.
Vi får väl sakta ner honom lite.
Insulin. Klorpropamid.
Skriv på här.
- Nånting på gång? - Nej, Cregg är fortfarande därinne.
- Här, chefen. Det håller dig vaken. - SkåI!
Pennock. Jag behöver dig här, kompis. Pronto!
Flytta dig ur den jävla vägen!
Vettvilling!
- Otroligt, någon kollade Cregg. - Jaså?
- Från samma stall som ökenkillen? - Kanske. Han var bra.
- Vem han än var, han kom för sent. - Bra. Bra.
Klorpropamiden gör honom svag. Insulinet... ger honom en chock.
Hypotermi till dig. Och när tänker du ge honom det?
- Före marschen. - Hur?
Det är en SAS-bas, Danny. Så tänk tillbaka. Säkerhetssystemet.
- Du är tokig. - Klarar du det?
Du är du verkligen en galen jävel, Danny.
Klockan tickar. Du har mindre än en minut på dig!
Vi har fått sällskap.
- Härlig kväll. - Du kan inte stanna här, kompis.
- Jag stannade inte. Lastbilen la av. - Flytta den, annars gör vi det.
Okej. Men den pissar olja. Inget jag kan göra åt det.
Stäng av den jävla radion!
Var är din packning?
Till lastbilarna!
Jag skiter i varifrån ni kommer. Jag skiter i hur stora ni tror att ni är.
Visa vad ni går för, mina damer. Upp på lastbilarna!
Sätt fart!
Han fick bara i sig halva dosen. Räcker det?
Räcker? Han är en döing på marsch. Håll dig i närheten av honom.
Hans namn var Salim bin Amr. Minns du?
Dödade du honom? Tänk noga.
- Dödade du honom, major? - Ja, det gjorde jag.
Jag dödade den jäveln. Hur så? Danny vill inte göra det där.
Och din son vill inte tillbaka till öknen.
... meddelade idag att en arméofficer avlidit under en manövrar.
Major Warrick Steven Cregg, 33 år -
- dog av överansträngning under en SAS- övning på Brecon Beacons.
Väderförhållandena vid tidpunkten har beskrivits som svåra...
Visa lite respekt, tack!
- Slå det där. - Jag kommer med lite gåvor.
Från mina gossar i Angola.
Jag har ingen aning om hur du har tänkt äta det.
- Vem är efter oss? - Jag jobbar på det. Oroa dig inte.
Bara en kvar. Sedan ska ni få ett trevligt, behagligt jobb i solen.
Det finns inget "efter det här".
Jag är en gam. Jag lever på mördare.
Det ger mig ett unikt perspektiv. Har du hört om två procent? Det är du -
- Davies, SAS, legosoldater, torpeder, hjältar.
Ni tillhör de två procent människor som är naturliga mördare.
Därför kommer du aldrig ut.
Du kan inte fly från den du är.
Det är inte sån jag är. Det är vad jag har gjort.
- Och jag kan göra annat. - Visst, visst.
Det är bra. Men först måste vi ta hand om affärerna, eller hur?
Ert tredje måI, major Simon McCann.
- Galne Simon McCann, slutligen. - Hur fann du honom.
Frågade mig för. Det var lätt.
Nu är han bara en "Cash for Trash" legosoldat.
Han är en sittande fågel.
Sa jag inte att jag kom med presenter?
Du vet var jag finns.
Du litar väl inte på den där ormen? Han Ijuger.
- Hur vet du det? - Han öppnade munnen.
Han gav oss just det tredje målet. Du har inte ens jobbat med filen.
- Någon är efter oss. - Jag vill få ut Hunter därifrån.
- Jag vill få det undanstökat. - Och jag vill njuta av pengarna.
Det första du ska skaffa är ett par kulor.
Vi är ute efter McCann, eller hur?
Jag saknar dig.
Jag vet inte mycket om dig, men så mycket vet jag.
Jag intalar mig själv att allt är okej för när jag är med dig är jag lycklig.
Men när du ger dig av inser jag att jag inte vet någonting om dig.
Jag vet inte var du är och jag vet inte vad du gör, jag menar,
Du lever ett annat liv, Danny.
- Finns det någon annan? - Sluta, Anne.
Vad är det då?
Vad är det du inte berättar för mig? Vad är det du döljer?
Kan vi prata om det när jag kommer tillbaka?
Åt helvete med det.
Fan.
Vi blir sjuka även av vackra kvinnors skit.
- Håll käften. - Uppfattat.
- Är det han? - Det är han. Major Simon McCann.
Tjänstgjorde i sultanens armé tills han pensionerades för fyra år sen.
En till.
- Vad fan håller du på med? - Dra åt helvete, farfar. </>
Han verkar inte särskilt invalid.
Som jag sa, en bomb small under hans jeep, han fick nervskador.
Han klarar inte ett jobb. Han är en jävla psykopat.
Jesus.
Det räcker, kompis.
Vad gör han här?
Det är den killen jag hade en dust med på sjukhuset.
Vänta...
Vi åker.
Följ efter honom.
Mac, det är jag. Är du okej?
Jodå, jag petar bara bort lite skinnskallar från min tröskel.
Okej, kompis, jag har just kommit in.
Killen som kör den gröna Jaguaren, vad heter han?
Han heter Spike Logan. Han är nån sorts ex-soldat.
Blev skjuten i ögat när han spelade hjälte nånstans.
Han har inget jobb och han har udda tider.
Vet ni inte vilka de är? Så här mellan fyra ögon?
- Oroa er inte. - Jag oroar mig. Det bör ni också göra.
Varje steg mina killar tar får de reda på.
Ni frågar mig, nu är det dags att ni får fart på era vackra skor och hjälper oss.
Ja. Men ingen frågar er.
Ni kommer att bli intervjuad för en säkerhetstjänst, Mr McCann.
Jaså? - Vi fick ert namn från en vän inom SAS.
- Verkligen? - Då ses vi på tisdag den 17:e, kl 10.
Okej. Vi ser fram emot det. Vi ses då. Adjö, min vän.
- Han kommer. - Bra. Så här gör vi.